Она сидела в кресле. Он - напротив. Они были друзьями, хотя это может показаться странным. Она была простой девчонкой, обычной школьницей, которая верила в то, что жизнь можно построить так, как ей этого хочется. А он был писатель. Один из самых уважаемых. Он знал такую славу, которая и не снилась ей. Он был тихий старик, но иногда ему становилось скучно и он писал человеческие судьбы. Она ругала его, как могла, и всегда смеялась над ним, если представлялся случай. Он любил эту ее наглость и, сам себе в этом не признаваясь, забавлялся ее проказами.



А сейчас они сидели друг против друга, глядя в глаза и понимая без слов, что хотят сказать друг другу. Этот диалог, бессмысленный для всех, кроме нее, длился недолго.



"Я не должна была..."

"Ты можешь все вернуть?"

"Нет"

"Тогда к чему жалеть? У тебя ведь были причины, не так ли?"

"Нет... То есть да... Я не знаю, это все слишком сложно..." - она провела рукой по волосам, как будто отгоняя прочь дурные мысли.

"Я говорил тебе уже, что когда кончается один этап в жизни, обязательно должен начаться другой, лучший. Не надо сарказма, прошу тебя. Мне немного больше лет и я кое-что видел в этой жизни. Тебе просто нужно смириться"

"Со своей глупостью? Это не то, чему вы меня учили"

"Это всего лишь опыт. Любой поступок в нашей жизни в конце концов оказывается только опытом. И потом ты будешь себе благодарна за то, что сейчас сделала то, что сделала"

"Это потом. А что сейчас?"

"Начни все снова"

"С чистого листа? Только вот у меня нет его, этого листа. И пальцем писать как-то неудобно..."

"Нет бумаги? Девочка моя, так найди! Нечем писать? А ты что, ждала, что тебе все принесут? Да и потом, неужели в первый раз?"

"Да, да не в первый, конечно... Но... Я не знаю, о чем писать"

"Найдешь что. Я ведь рассказывал тебе, как это бывает, да ты и сама испытывала такое. Когда остаешься один на один с листом, и слова приходят сами..."

"Это когда есть тема. Дайте мне ее, прошу вас!" - она подалась вперед, пальцы сжали поручни кресла.

"Напиши мне пожалуйста, на свободную тему"



Она улыбнулась.

"Значит с чистого листа на вольную тему? Что ж... Это интересно"





РИСУНОК



Я села рисовать.

Взяла я карандаш и краски.

Нарисовала реку,

А рядом человека,

А дальше я нарисовала сад,

В саду собаку.

Над садом я нарисовала облака,

На дальнем плане дом и горы...

Но вот беда - сломался карандаш

И красок не хватило.

Ну что же делать?

Мне пришлось поставить стул на стол,

Залезть как можно выше,

И там рисунок приколоть,

Хотя он плохо вышел...





РИСУНОК

Когда собака носится по саду,

И яблони в траву роняют снег,

И нет речной воде в веках преграды,

И человек из-под руки глядит на свет,

Когда усталый волк бежит по следу,

И только ели зелены в лесу,

Когда воде уже не до победы,

Над камнем скованным во льду.

Чтоб стать водой

Спустись со стула вниз,

Переточи свой карандаш,

Смотри, вот чистый лист,

Собака,

И река,

И человек и сад,

Бумага,

И рука,

И взгляд...







З. Ы. второе стихотворение написал мой папа. Когда-то очень давно, вроде бы в ответ на переписанное мной из какого-то журнала первое. Я только теперь его поняла.