"Когда зимним утром просыпаешься и подходишь к окну, видишь картину, достойную кисти художника. Она поражает, и невольно поражаешься, как приход зимы меняет лицо города.



Еще несколько недель назад все вокруг было тоскливым и угрюмым, словно не могло смириться с тем, что лето закончилось. А теперь тихая улочка за моим окном стала частью сказки. Ветки березы склонились под тяжестью снега. На укрытой белым снегом дорожке сереющей полосой выделяетмя протоптанная людьми тропинка. Дома ласково глядят на меня из-под снежных шапок...



Новый год уже прошел. Уже померк блеск елочных игрушек и мишуры, смолкает праздничная музыка. Только когда я утром стою у окна, мне кажется, что сейчас конец декабря и через несколько дней случится чудо".



Это мое сочинение-миниатюра, писанное в начале января в качестве ДЗ по литре. Недавно нашла. И задумалась вот над чем: когда это писала, в городе была невозможнейшая слякоть. Почему же я писала про белый снег и прочую ерудну? Странно, но почему-то когда люди слышать слово "зима", чаще всего рисуется подобная слащаво-конфетная картинка. А почему? Ведь в каждом явлении жизни и природы можно найти удивительную, хрупкую, нежную красоту. И чем неприметней или противней явление, тем большую радость доставляет ускользающая красота, которую ты сумела в ней открыть. Эта красота - только твоя, никто не знает о ней, она твоя, ЛИЧНАЯ, персональная. И пусть кто-то увидел положительное в слякоти на триста лет раньше тебя - все равно. Все равно МОЕ. Все равно никому не отдам.



Так почему же вдруг картинка с конфетной коробки? Откуда штампованные фразы из хрестоматийных стихов? Зачем писать то, о чем не думала? Дань условности, иначе не назовешь...